Je perds ma force avec le soleil levant comme un sortilège enclenché.
J’ai eu beau consulter les cartes,
                                           les astrologues,
                                           les psychologues,
                                           les catalogues,
je n’ai pas trouvé l’antidote, la formule dédiée, l’amulette sacrée qui saura m’en délivrer.

Latence d’esprit, freinage brusque, bas-le-corps, moral à terre. Je ne sens plus rien.
J’ai le rythme d’un lampadaire… le jour m’éteint.

Et si siècle après siècle les marraines s’éclipsent, la rengaine persiste :
                      « le charme ne saura être rompu qu’une fois minuit venu »
                             Elle dit juste; il n’y a qu’au cœur de la nuit pure que je respire enfin.

Dès lors, je ne sais plus que penser,
                                                              de ces réveils obscurs,
                                                              de ces journées à l’éclat dur,
                                                              de mes écailles qui ne protègent plus les cicatrices de mes cassures.
Déjà fêlée, il suffirait d’un coup bien placé pour m’éparpiller aux quatre coins de la pièce, où vains débris de trouille, je prendrais la poussière, comme cette vieille citrouille que la fée a oublié la dernière fois qu’elle s’est pointée, bourrée et débraillée, étincelante de paillettes, pleine de bonne volonté, mais sans sa baguette.